¿La Horrible Fealdad de la Mancha?

He encontrado esto por la red, leed y opinan. Aqui os dejo el link; aunque no sirve de nada porque ni siquiera se puede opinar, la fecha que pone es 14 de abril del 2006, para que lo encontreis antes. Lo que pone es esto:

LA HORRIBLE FEALDAD DE LA MANCHA

Vuelvo hacia Madrid por Sierra Morena y, de repente, zas, a Brazatortas 1 Km.

Coño, me acuerdo de mi suegra, que cada vez que ve a Antonio Gala en la tele espeta, invariablemente, “si será tontoloscojones el cursi este, que dice que es andaluz, cuando todos sabemos que es de Brazatortas”. Espoleado por el recuerdo tan profunda reflexión me acerco a echar un vistazo. Total, sólo 1 Km y esto no es del todo feo, se nota todavía la influencia serrana, no va a ser tan vulgar como Alcázar de San Juan.

El espanto se abre ante mis sentidos: Brazatortas es, sin duda, el pueblo más feo de España. Si no es así, proclamo su candidatura inmediata. A la entrada el típico complejo-garito manchego, mezcla de puticlub, cuartelillo y bareto de solysombra y café-agua-de-medias. El Furtivo, se llama. Indicativo de lo que se coció por estos lares, donde ahora sólo se dispara furtivamente a los pozos subterráneos. El resto, el material orgánico, lo extinguieron o talaron: Campo de Criptana tuvo un alcalde todavía recordado como “el tontolosjardines”. A diferencia de otras sagas políticas, la del tontolosjardines no prosperó –no podía prosperar en el clima humanoide de ese villorio, claro-, y así están hoy los pueblos manchegos. Decido intrincarme en el poblacho.

El horror estético y, con total seguridad, moral está ahí adentro, créanme. Lo sé, venía de Andalucía, donde pueden ser muy, muy horteras pero siempre hay alguna sensibilidad aunque consista en apreciar las tonadillas de Estrellita Castro. Pero esto...un pueblo de muertos vivientes aparentes, espantosas casas armatoste ni siquiera encaladas o ennegrecidas, ese color parasoviético como de retrete. Ni una sola planta que indique cierto aprecio por la belleza, palabra seguramente proscrita en La Macha. Ni siquiera una puta adelfa, o baladre como dicen por aquí, haciendo aún más fea a la pobre planta. Trozos de somier y azulejos variegados de color orín o verde guardia civil a modo de parches cuando se cayó algún trozo de sus viviendas, con aspecto de infra, desde afuera.

(Pero yo sé que no es así. Su interior albergará lóbregas estancias, la mayoría nunca usadas “desde que murió el abuelo, aquí recibimos para el luto”. En alguna sucia pared una cornamenta de ciervo con ojos de cristal recordará al madrileño que alguna vez hubo vida en La Mancha o cerca. Debajo, quizá una biblia, o el espasa.)

Intento huir, pero la absurda vialización de los pueblos manchegos me impide hacerlo rápidamente. Me pierdo en un laberinto de callejones infames, paralelos y perpendiculares, a cual más horrible y denotador de que éste es un pueblo de zombies. Alguno me mira, le veo por el retrovisor con esa expresión de idioecia manchega apuntando a mi matrícula. Me veo como en la matanza de Brazatortas II, con Denis Hopper en el papel de manchego haciendo hamburguesas con los que paran en el puticlub.

Algo que nunca sospeché ocurriría sucede entonces: una oleada de repentino respeto por Antonio Gala, que dice que es de Córdoba, siendo de Brazatortas. ¿A quién le puede extrañar, visto lo visto?

Brazatortas, La Mancha: el Horror está ahí afuera. Quedan avisados.

Un momento para la reeflexión, pues.